Mas azucar españolitos

Una vez mas se demuestra lo que verdaderamente es España, lo que realmente hay detrás de esa mascara opaca de país abierto, país afianzado en la libertad, de país con leyes sociales avanzadas, todo mascara. La realidad social de este país es, generalizando aunque odio tener que hacerlo, de gente cerrada en si misma y sus pensamientos, afincada aun en el horizonte de la democracia, de una sociedad sostenida por la hipocresía mas absoluta, de grave y endémico atascamiento. No se me han cruzado los cables derrepente, tengo mis razones. Llevo varios días aguantando comentarios jocosos y no tan jocosos a costa de las hijas del presidente de éste país, que independientemente de su gestión política, es un ciudadano mas, con sentimientos, familia y todas esas cosas, positivas o negativas de la condición humana, cosas que tenemos el resto de personas de este planeta. Basta ya por favor. Es increíble e indignante el revuelo mediático que se ha formado por el simple hecho de que éstas chicas aparecen en una foto con una determinada vestimenta, parece ser, a ojos de la gran mayoría, extraña, rara, de miedito, vamos típicos sentimientos que provoca la profunda ignorancia y cerramiento mental. He escuchado comentarios de todo tipo, en TODOS los medios, en la calle, en el curro, en los foros de la red; 'claro, sino sabe gobernar un país, como va a gobernar su casa', 'vaya educación', mal educado usted oiga que no respeta la condición de los demás, 'menudos bichos', 'que vergüenza de vestimenta', 'en vez de ir bien arregladas'...podria escribir un libro en menos de una semana cargadito de barbaridades y sandeces similares. Me pregunto yo; ¿que tendrá que ver la educación con la forma de vestir?, ¿que tendrá que ver la vergüenza con un vestido negro?, ¿que es ir bien o mal arregladas según quien?, subjetividad claro, ¿que tiene que ver el buen o mal gobierno con todo esto?, pues absolutamente NADA. Pero bueno ya está bien!, que cada uno haga lo quiera mientras no moleste a los demás, aquí eso de mi derecho acaba donde empieza el tuyo, se lo pasa una gran parte del país por el mismísimo forro. Ya esta bien de estos prejuicios y perjuicios materialistas hacia las personas. Hay enchaquetados que nos roban a diario y que portan muy , pero que muy poca educación, pero claro van bien vestidos, hay personas con harapos cuya nobleza y fortaleza se podría premiar con un nobel, pero EEEEH! quieto!!! vaya harapos, cruza de acera corre!. Dejad vuestros mieditos a un ladito y afrontar la realidad social, en nuestro entorno inmediato lo normal es vivir con góticos y góticas, oscuros y oscuras, emos y emas, pijas y pijos, gays y lesbianas, gitanos y payos, canis y CANIS, ricos, pobres, hijos de puta y no tanto, ES DIVERSIDAD, maravillosa diversidad, enriquecedora variedad, colores, gustos, olores y sabores, una preciosa y sana ensalada, pero mal aliñada con mucho, mucho, mucho, vinagre español.

Freedomland os envía un saco de azucar, que hace falta.

Estado: Vivo

ESTOY VIVO! Lo se, suena a perogrullada, pero tenía ganas de escribirlo. Esta tarde, a solas, conmigo, lo he pensado, que cosa eh... estoy vivo y soy consciente de ello. Vaya estado extraño, ni plasma, ni solido, ni liquido... no, no, vivo. Siento que siento, pero que es sentir, sino no se definir que es sentir como se que siento. Siento que estoy vivo, pero tampoco se definir que es estar vivo, si no se definir que es sentir y que es estar vivo, como puedo sentir que siento que estoy vivo!. Buff... que locura. Pues eso, que estoy vivo. Aun queda vida en aquella tierra lejana, vida en Freedomland.

La voz de la tierra

En aquel momento una vibración pausada recorrió mi cabeza, un sonido profundo estaba atravesando mis oídos. Era una sensación nunca antes experimentada, un sentimiento especial, como algo que entra hasta el interior de ti y luego sale dejando una especie de estela que dura solo unos breves instantes. En ese momento estaba cantándome la madre tierra, su voz grave me acariciaba dándome la oportunidad de sentir el calor de sus inmensas y brillantes manos, me acogió unos segundos en su regazo. Descubrí entonces que solo existen dos caminos para oír a nuestra madre azul, cuando el viento suena entre las ramas de los arboles emitiendo agudos y fantasmales cantos y cuando sopla por dentro de las mismas ramas lejos de su árbol. Sus cuerdas vocales son de madera, los arboles son los hijos del amor entre el sol y la tierra, sin uno de los dos, no existirían. Es fantástico dejar que ella cante a través de ti, solo puede hacerlo si formas una pieza con sus cuerdas, te hace descubrir movimientos internos que solo ella conoce, su voz sale desde tu garganta, desde tus pulmones, desde tu estomago, tu propia voz y tu espíritu, tu cuerpo entero llega a formar parte de su canción. El didgeridoo o yidaki no es un tubo, tampoco es un instrumento de viento, es el único camino para que la tierra cante junto a ti. Hace algún tiempo que en Freedomland también habla nuestra tierra.

Tiburones en la calle

Que me disculpen estos fantásticos escualos por la odiosa comparación, pero parece que, en la ciudad se extiende algo parecido al frenesí alimenticio de estos animales marinos. A diario aparece en los informativos, la desgracia de peatones y ciclistas víctimas de estos depredadores del asfalto.
En las ciudades la prioridad absoluta es para los coches, incluso en numerosos semáforos han reducido de forma radical el tiempo de paso para los peatones, las aceras en decenas de calles son ridículas, es imposible circular por ellas por su estrechez y la absoluta prioridad es los conductores, que, lejos de ser solidarios, jamás reducen para permitir el paso a dos personas que se cruzan en la misma acera. Con las bicicletas la historia es peor, el peligro de ser devorado, lógicamente por ir por el mismo camino de estos incivilizados, desalmados del motor. Adelantan a toda velocidad ignorando el espacio de la calle, a veces obligando al ciclo-transportado a frenar para no colisionar con el bordillo al que ha sido empujado para no acabar colgado de una farola, si es imposible el adelantamiento, se pegarán lo máximo a tu rueda trasera e incluso te presionarán con su amado claxon. En los cruces, jamas realizarán un ceda el paso ante la llegada de una bicicleta con preferencia, te recortarán en las curvas y desvíos, si es posible intentarán hacerte la vida imposible con alguna jugarreta, el respeto, ¿el que?. Como en todo, generalizando aunque no me guste hacerlo, hay un claro perfil de marcas y aspecto de estos vehículos a los que hay que prestar especial atención para no acabar bajo una rueda, en marcas ganan los Audi, Mercedes y alta gama en general, éstos creen que su nivel adquisitivo les da un derecho superior sobre el resto, este hecho es incrementado cuando posan sus manos en un volante. El otro perfil es el aspecto, coche amarillo, llamativo, llantas cromadas, lunas tintadas y gran alerón, a veces acompañado de un ruido difícil de distinguir al que llaman reaguetón. Existe una alternativa para no jugarte la vida, radica en pedalear sobre la acera pero aguantando las quejas con mucha razón de los viandantes.
Los coches actuales, son, para las personas, insoportables, hacen ruido, despiden calor, emiten gases contaminantes y nauseabundos, culpables en gran medida del calentamiento global, consumen de forma exagerada un combustible en extinción, anticuado, extremadamente caro para el beneficio de los tiranos de las grandes multinacionales petroleras, ja! y además paga seguro y reparaciones, ocupan un espacio precioso, provocan colapsos en las calles que no solo afectan al estresado conductor, sino a los peatones que tragan su asqueroso humo y a los ciclistas que difícilmente, a duras avanzan entre las ruidosas hojalatas.
La bicicleta, el vehiculo mas eficiente para una persona, que no contamina, no ensucia ni libera ningún residuo, silencioso, saludable para el que la disfruta, rápida, extremadamente barata, no requiere de aparcamiento y podría continuar con un listado de ventajas. Sin embargo es poco usada y menos respetada. Los carriles especiales aun son escasos y no existen prácticamente lugares habilitados para dejarlas.
Todos en bici! Una utopía mas desde tierra libertad.

Sueños del sur

Se marchó, giraba la cabeza cada pocos metros, por delante, un árido horizonte, un sueño incierto, la silueta de su madre desconsolada se le clavaba en el corazón. Ya nada de lo dejado atras, a su alrededor el paisaje en el que había nacido se desvanecía, soledad, miedo, viento que traía humedad, al segundo día ya cargaba el olor a sal.
Solo las mañanas eran agradables, al medio día el sol abrasaba sin remordimientos y la noche calaba con su frío, eran días de luna nueva y solo el estrellado le guiaba hacia la costa, la oscuridad absoluta caminaba con él. Su equipaje era su vida, sus recuerdos, un recipiente de piel con apenas dos litros de agua y una bolsa de telar con pasta de trigo, sus pies, apenas cubiertos por unos viejos zapatos de deporte traídos de Europa, que, meses atrás había cambiado por una vieja cabra que ya no daba leche.
Encarnado el cielo, el sol se despedía un día mas, al tiempo que le recibía un paisaje que caló en sus ojos, cientos de personas, familias enteras, permanecían allí, casi a la intemperie, acompañados de lo mínimo para dormir, unas destartaladas tienduchas que permanecían en pie de forma inexplicable, parecía que llevaban allí muchos meses, al fondo reinaban las espumosas olas que rompían contra la escarpada costa, aquellas rocas significaban para él la puerta al otro mundo, que triste sueño. Al llegar, le recibieron con gran amabilidad y atención, algunos hablaban el mismo idioma, aquella misma noche aprendió el sentido de aquella terrible imagen, entendió que hacían allí. Muchos que no habían llegado con el suficiente dinero llevaban allí muchos meses, algunos morían antes de reunir la cantidad, mendigando entre mendigos. Había personas de todos los países que el conocía y de algunos mas de los que nunca había oído su existencia, no había podido llegar a imaginar ni de lejos, lo que allí estaba viendo y viviendo.
Aun no había amanecido, caminaba hacia la playa entre decenas de personas donde solo lideraba el silencio, allí en la orilla, le esperaba una barcaza mal pintada de blanco, la tablas crujían al tiempo que el azul zarandeaba como una hoja, aquel montón de madera que flotaba a duras penas. Notaba como le hervía la piel, sus labios estaban resecos, comenzaban a agrietarse. Por un segundo, se le calmó el dolor, corto silencio, ante sus ojos, antes de hundirse, solo unos restos flotando a los que se aferraban gritos de terror. Dejó de soñar, ni siquiera pudo ver de cerca la playa esperanza, su madre jamás sabría donde termino la ilusión. Ojalá conocieran Freedomland, ojala volvieran a tener lo que otros le arrebataron.

Horizonte

Buscando entre esos rincones a menudo llenos de pelusas, a los que la luz no llega apenas, en esos recovecos, entre los retorcidos meandros neuronales, poco encuentro, una luz tenue me recuerda que, hace mucho, mucho tiempo que no escribo. Algo ha ocurrido en mi vida, quizás el cambio tan esperado, el abandono de aquel opresor autocastigo del triste, triste por acostarse cada día sabiendo que ha perdido uno mas en su vida, pensando que no fue vivido, sino vilmente perdido. Ahora, que bajo mis dedos las teclas cercenan a la presión de mi mente, vuelvo a sentir aquella sensación de evasión, de fuerza, de escribir lo que de mi profundidad brotaba, entonces reflexiono y me pregunto, ahora podría escribir en color, ya no tengo aquella soga que me obligaba a no olvidar en cada segundo, que el gris era el color preferente en aquellas interminables horas nunca mas recuperadas. Hoy puedo sentir por mis antebrazos, un hormigueo constante, eso que dicen sale del corazón cuando acaricias o cuando tocas al amor de tu vida, pero ahora también lo siento, pero, toco un teclado, lo que puedo plasmar con su ayuda para que vosotros, navegantes de las tierras libres, caminantes de las olas, nadadores de la utopía, mundanos, infelices y felices, podáis por un rato pensar igual que os hablan mis renglones. Y a vosotros lectores, escribid y compartid conmigo lo que yo les doy. Los sueños, infinitos, sucesivos, que hasta la muerte siempre nos acompañan, seguid soñando con una tierra, seguid narrando a vuestra mente lo que encontréis en Freedomland.

Recuerdos

Que fue de aquello, no lo recuerdo, intento mirar hacia atrás y todo esta vacío. Hace años el sufre una enfermedad degenerativa neuronal, esta perdiendo la memoria media. Recordaba algunas imágenes borrosas de su infancia y su juventud, cuando veía la cicatriz que casi le adornaba el muslo tenia flases que le hacían comprender que aquella descomunal marca fue a causa de un grave accidente de tráfico, todo empezó allí, en el km6. Siempre tan elegante, jamas olvida como hacer el nudo de su corbata ni donde guarda el betún para sus zapatos, sabe conducir perfectamente pero cuando gira la esquina de su calle cree que esta en otra ciudad. Es totalmente consciente de su desgraciada situación, lucha contra ello en vano, a veces siente rabia pero antes de entrar en cólera olvida la causa de su enfado. Lleva consigo una grabadora donde con su profunda voz recoge sus recuerdos, gracias a ella, reconoce a la chica que todos los días llama a la puerta sobre las ocho, es la chica que le ayuda a terminar ciertas tareas de casa que le son complejas, 'hola Lidia' dice, mientras escruta a diario su cara como si fuera la primera vez, que lo es. El es el único que no conoce su pasado, el mismo es quien menos le conoce. Todos los días Lidia le presenta al que es, o fue, su mejor amigo, que aun sigue visitándole fiel. Todas las mañanas cuando abre los ojos, justo en frente de su cama un gran cartel le recuerda que está en su propia casa, es médico pero no recuerda cuantas vidas salvó en África durante sus veinticuatro años de militancia en Médicos Sin Fronteras, sabe que tiene dos hijos y su mujer murió hace tres años de una fiebre vírica en Bolivia, pero no los recuerda, ellos viven con su hermana. Todo ha perdido sentido en su vida, no sabe porque vive donde vive, no sabe porque, no sabe porque no, y si lo sabe, no lo recuerda, la vida se exponecia a lo insulso, se eleva al máximo absurdo. Se sabe que los recuerdos son grandes desvirtuadores de la realidad del pasado, incluso podemos recordar las formas, colores y tamaños de manera imaginaria. Seguramente si nos preguntan, que parte de nuestro cuerpo no querríamos perder jamas, nos apresuraríamos a decir, los ojos, los oídos, las piernas... pero que somos con ojos, oídos y piernas, sin recuerdos. La memoria es la parte mas importante para que nuestra vida tenga sentido, sin ellos la vida es vacía, triste, simplemente no existes para ti mismo. Recordando de lo que me acuerdo de reflexiones sobre el recuerdo, desde Freedomland, la tierra que no olvida.

Un día

Eran mas o menos las ocho y media de la mañana, un viernes algo nublado pero no amenazaba lluvia. Como cada día es una tortura abandonar la cama, no duerme bien, o al menos no se levanta lo descansado que debiera, nunca llegará a saber cual es la causa, pero hoy simplemente lo achaca al final de la semana. Es informático y el desgaste mental es bastante acusado, sobre todo trabajando en un horario preindustrial y comandado por jefes ineptos, sin liderazgo ni aprecio a la persona, son largas semanas. Se tomó rápidamente el café, le encanta disfrutarlo pero su premura normalmente no se lo permite, abandonó el primero donde vivía alquilado con su novia, con las llaves en la mano se acercó rápidamente al coche, apretó el botón de la radio, un día como otro cualquiera. Normalmente suele ir en la bicicleta que le regalaron entre sus padres y su novia, la patética empresa donde trabaja no queda lejos, aunque su argumento no se basa en la cercanía, se apoya en tesis mas profundas y sociales, habla de evitar la contaminación o incluso de no cederle fácilmente dinero a las petroleras, es alguien peculiar en ese sentido, de las pocas personas que aun sueñan con un mundo distinto y por culpa de esto viven en la tristeza y la impotencia permanente. Llegaba diez minutos tarde al trabajo, es algo habitual en personas que sufren un sueño no reparador. Aquella mañana se sentía bastante harto de su rutinaria vida, sin darse cuenta llevaba el rostro fruncido, vaya maneras de empezar el día. Sin embargo el mundo seguía girando, un imbécil se saltaba un stop, el capullo del Xantia gris ocupando tres plazas de aparcamiento, la puta cara de un jefe con olor agrio a tabaco y el maléfico montón de circuitos dando por culo. Pobre ser, maltratado por sus pensamientos, condenado por si mismo, pobre ser soñador de sueños rotos. El sueña, sueña con vivir en libertad, habla de la libertad de vivir alejado de la civilización y trabajar para sí mismo, de aprovechar sus propios recursos sin rendirle cuentas a nadie, no le haría falta el dinero. Pero mira al horizonte y ve siempre lo mismo... sabe que nunca se realizará, su razón le habla de imposibles, pero sigue soñando, jamas le arrebatarán eso. Ojala el conociera el camino hacia Freedomland.

Ocre

Los días ya son mas cortos, los rayos solares inciden oblicuos, estamos en el ecuador del otoño, de la estación ocre, se nota también en la hora, una menos por razones económicas. Todos los días sopla una brisa limpia, abrillantada por las primeras lluvias, es un aire fresco que se nota agradable a la piel, cautiva su limpieza. Hay una luz suave, luce especialmente en los verdes, en las hojas, hace contraste con el celeste brillante del cielo de las cinco, al fijar la mirada, los ojos calman su tensión, incluso los pensamientos pasan mas despacio, como si luz ya no fuera una constante cósmica y frenara al mismisimo Cronos, llega cansada. Me encanta fijarme en los cambios de la naturaleza, me hace vislumbrar aspectos que no existen en nuestra rutinaria vida, los días que parecen iguales, gracias a su oro o su plomo me hacen apaciguar mi aburrimiento. Hoy es de oro. Como el silencio va llevándose el día, como a la tarde ya poco le queda de tarde, como el encantamiento eterno la va transformando en noche, en sueño, en mas silencio. Las sombras se van recostando, ya las hojas se aletargan en su color, un rosado intenso y purpureas betas inundan la bóveda donde resuena la canción arbórea. Una vez mas se cumple el embrujo, la masa gira sobre si misma y el plano se oculta al horizonte, los ocres. Tanto nos perdemos entre las calles de la ciudad, tanto no vemos cuando nos apresa lo artificial, la naturaleza nos muestra un espectáculo diario, solo hay que oír las notas ocultas. Es inmensa la paz, la calma con que Gaia se entretiene, nosotros ínfimos, inmersos en una vida insulsa, en preocupaciones temporales en extremo sin interesarnos en la fantástica película que a diario se rueda en nuestro mismo plató. Desde Freedomland, recuperando el tiempo perdido, recuperando la utópica tierra, saboreando land y esperando a freedom, una vez mas mi mas humilde pensamiento digital.

Buscando el rumbo

En el principio de la navegación, los polinesios recorrían grandes distancias en aquellas naves primitivas, juncos atados con cáñamo y frágiles velas abrazadas a una crucera de bambú. Eran atrevidos y osados, desafiaban los peligros del mar, muchos perecieron ahogados y otros deshidratados bajo un sol desconocido o de hambre. No existían cartas marinas, ni brújulas, ni instrumentos que dieran una mínima idea de la orientación o la posición, solo se servían de las estrellas, de su intuición. Navegaban días en deriva, todo a su alrededor, norte-sur, este-oeste, es agua, eterno elemento, estaban perdidos, desorientados, tenían sed y miedo, ansias por ver algo al final de aquel horizonte azul y despiadado. Era una sensación desesperante, de impotencia, padecían condiciones durisimas, entre ellos eran como hermanos y uno no sobrevivía sin los demás. Solo la esperanza y la fuerza de espíritu de esos hombres les hizo llegar a miles de kilómetros de su origen, nunca perdían el animo, eran luchadores de la vida, no se doblegaban ante lo desconocido. Ahora ellos deben ser mi punto de referencia, mi ejemplo, como ellos floto a la deriva en un océano, no se si quiero seguir o volver a puerto, debo afrontar, plantarme ante lo que viene y no arrodillarme como autovictima. Necesito replantearme el rumbo, probar otra constelación del horizonte y aunque siga perdido, antes o después encontrare tierra y una nueva vida comenzará lejos del origen. Es ahora mi misión, hoy Freedomland parte hacia un horizonte nuevo.

Gases

La brisa hoy entra fresca, supera con facilidad las rejas de la ventana, una luz amarilla aclara la atmosfera humeante de la habitación, entre una secundaria música, tabaco y whisky. Hoy es viernes, mañana el trabajo me obliga a abrir los ojos a las 8, casi antes que Helios, no importa, la amistad, su existencia y la compañia inherente importa infinitamente mas que la boca seca y el dolor de cabeza. Mientras escribo, a un lado quedan sus voces, queda su presencia ausente en mis ojos, los temas son diversos, conocidos, informática, trabajo, esencia, amistad, fiesta, ayer, hoy, mañana.
La jarra fría, húmeda, me observa con desparpajo, con seguridad, sabe que antes o después recurriré a besarla para probar su jugo etilico, yo desvio mi vista, su permanencia atenta me aturde. Los sinonimos huyen de mis neuronas, las palabras se esconden tras mi craneo, es casi imposible la coherencia, desaparecida practicamente la floritura. Los dedos alternan letras, el corazón bombea con fuerza palabras de sentimiento, de realidad presente, temporal, persistente en un mismo espacio, fluyen. Una pausa, nicotina, la jarra sin retirar su fulminate presencia me convence, mis labios se funden en cristal y el frio zumo de malta inunda la garganta, aun se relentiza mas mi escritura, las distracciones se suceden cada vez mas rapido...
Desde la utopica tierra...Freedomland, una noche mas, mañana sera otro dia.

Plumbum

Hoy es gris, el cielo ya avisaba ayudado por una leve agitación arremolinada, esta mañana la luz del sol llega oscura, plomiza, las sombras prácticamente han desaparecido sustituidas por una fina lluvia, en silencio, con pesadumbre. El polvo acumulado de tres meses de seco estival se doblega, se muestra un brillo esmeralda en las hojas, las superficies tornan húmedas, se suceden cambios. Eolo suspira, siente el frescor incesante de la persistente linfa de Gaia. Esperaba hace días, sin mirar al cielo, como una premonición profética, que esta semana la atmósfera nos iba a regalar unos días frescos y húmedos, el aire se nota fluido, mucho menos denso y la respiración es mas satisfactoria. Siempre recuerdo en estas fechas mis años de colegio, curso tras curso, después de semanas sin madrugar, el primer día de camino a clase me acompañaba la lluvia.Es despedida, es bienvenida. El olor, el olor que inunda mis fosas nasales es maravilloso, me produce una sensación extremadamente placentera, así huele el gris y también el verde. Dicen unos que el olor lo produce la tierra húmeda y otros explican que las gotas traen ozono, en cualquier caso es el aroma del perfume con la que se acicala Demetra, el mismo que atrajo a Poseidon hacia ella. Hoy llueve en Freedomland, la utópica tierra cambia de estación.

Despertar

El sol entra por entre las rendijas de la persiana, justamente el haz marcado por el polvo, el mas notable de la estancia, esta atacando incesante mis ojos cerrados por el débil sueño que ya queda sobre las once de la mañana. Hoy es Domingo, único día de la semana que no tengo que amanecer con el sol para ir a cumplir el tercer grado que me impuso hace algún tiempo el dinero. Ayer compartí velada hasta altas horas, con un constante cubata y algún tesoro amigo, como cada Sábado. El despertar es suave, antes de abrir los ojos, he notado que estoy restablecido, el sueño pegajoso que se alía con un desagradable dolor de cuello cada mañana dominical no existe. Es uno de esos despertares optimistas que solo tengo una vez cada varias semanas, recuerdo esas mañanas muchos días después. El sentido individual del despertar. Pasando de largo el servicio, sin lavar la cara, acerco mi mirada hasta la terraza para notar el frescor característico del final del verano, comienza otoño, Septiembre es renovador, para mi siempre lo fue. Confirmo mi estado, la resaca hoy me ha dado tregua sin saber muy bien porque, destenso mi vejiga y el agua definitivamente desanubla mi estado, aunque de bienestar, aun somnoliento. Despunta un nuevo día, siempre los amaneceres me acompañaran tan brillantemente. Que me ha llevado a estos estados, sentir como especial algo, que hace años, era normal, la razón la encuentro en el pasado de este blog, en sus articulos. Deseos de despertar de un condenado por el etanol desde la utópica tierra del domingo sin resaca.

Gaia. La diosa.

Ya no lo son, nunca lo han sido, pero ahora la mayoria se da cuenta, su inmunidad era solo psicológica. Gaia, la madre tierra, se toma el placer de hacer lo que le viene en gana, poblaciones del pais que se cree con el absoluto poder, son sumergidas bajo un suave susurro de doscientos kilometros por hora, lluvias torrenciales y una pequeña lengua marina. Cientos de animales homos perecen bajo sus líquidas manos, las insignificantes posesiones son despojadas de forma útil y su existencia queda reducida a despojos flotantes. Hoy se reafirma que seguimos siendo lo que siempre, pequeños entes móviles y caoticos solo gobernados por la titánica pangea. Aprendamos a ser humildes, no volvamos al ilustrismo del sol orbita el epicentro de nuestro culo, no continuemos con este morboso coito de desgaste, aprendamos. Hay lugares del mundo donde el humano es humano, la ausencia de posesión, del material deseo, la supervivencia como prioridad nos une a la diosa, unos ahogados, el resto emerge con fortaleza. En otros lugares, el objeto material cobra primaria importancia, aquí se olvidó sobrevivir, se dejó de ser humano y las consecuencias son notables y penosas, unos ahogados, el resto paralizado. Una mariposa mueve sus dañadas alas, el dolor la obliga a volar errante y sin querer, roza los hilos que nos sujetan. Desde la utópica tierra donde Gaia respira tranquilamente bajo el calido sol, un pequeño ente móvil y caotico.

Traición

Posiblemente es la palabra que durante mas siglos ha seguido a la historia humana, siempre ha sido algo común. La inteligencia lleva su existencia al extremo, sobrevivir o escalar, ganar o conquistar a traves del violento pisoteo, a traves del engaño o las acciones oscuras detras de las ahumadas ventanas. Maquiavélico, el fin justifica los medios, la traición es el medio. No importan los hermanos, no importan los compañeros, ni el nivel ni la clase, no importa nada cuando el materialista diablo se apodera de una mente, tristemente atrapada, atada, presa de lo vanal, solo interes por el objeto, no importa nada mas. Ante una traicion solo se debe actuar de una forma, en mi caso me compadezco y siento tristeza por el ejecutor, jamas odio o venganza, nunca otra traición, solo queda entender que la inteligencia retorcida es asi, es peligrosa. El efecto boomerang tarde o temprano, sin que nadie lo invoque aparece, y se cumple la causa-efecto. No existe solución alguna ante la existencia de estas acciones maleficas, pero tengan en cuenta los verdugos que siempre queda algo en la conciencia, un gusano se retuerce en el interior y poco a poco disuelve el alma. Desde la utopica tierra, un traicionado escribe con el orgullo del que nunca traicionará.

Amistad

Me hace sentirme lleno, pletorico, alegre la simple acción de tomarme una cerveza con mis amigos, me enorgullece mi relación y su existencia. Son complicadas de explicar la sensaciones que me recorren el cuerpo, los sentimientos que puedo experimentar en solo un minuto, como de alguna forma, el resto del dia ha desaparecido para concentrarse en ese momento feliz, en esa temporalidad exenta de anhelos y solo propiciada por la afinidad, por la complicidad, la confianza y sin duda por el amor y la amistad. Es la lealtad una caracteristica fundamental pero en ningún caso exigida por ninguna de las partes, su existencia es autonoma y retroalimentada, un intercambio sin importancia del objeto, es profundo. Sin amistad la persona dificilmente sobrevive y si lo hace, indudablemente nos encontraremos con un ser despreciable, frio, una vida vacia, arida y yerma. Somos dependientes de su existencia, de ser receptores de amor y apoyo desinteresado, comprension o no, pero ser atendidos y escuchados, que no oidos. El ser humano es un ser comunicativo, gregario, desde remoto se une en sociedad y sin la amistad no funcionaria absolutamente nada, dudo incluso que hubieramos desarrollado algun tipo de inteligencia constructiva y consciente. Por medio de un amigo, indirectamente nos unimos a millones y millones de personas, que corresponden a otro amigo que no es común, el mundo esta unido a través de esta red solo finita al numero de personas que lo poblan. Como entonces, llegados a este punto continuan las matanzas, las guerras y todo tipo de violencia, es facil de entender, del mismo modo que la electricidad pierde intensidad a traves de un cable, el amor y la amistad sufren de la misma disipación, del mismo desgaste a traves de los infinitos cables de la red. Inventemos centrales de amor y llenemos el planeta de torres de tendido amistoso. Desde la utopica tierra... Freedomland.

Ompare shurmano

Es un fenomeno altamente extendido en Andalucía, y cabe pensar que aunque en menor medida es extensible al resto de España, el cani, grotesco, tartaro, quinqui u otro nombre que no me llegue ahora a los dedos, es como se conoce a estos personajes que en algunas localidades son una verdadera plaga y un peligro para el avance normal de la vida en las calles. Mi pregunta es que suma de elementos pueden dar como resultado esta situación de quema neuronal, ¿es producto del obtusismo provocado por el ataque indiscriminado de la television basura que toda lo es?, ¿por el desinteres provocado por la falta de ideas y morales que no llevan a nada?, ¿solo el interes de si mismos?, he tocao la moto y corre mas que la tuya. Veo a diario como usan los parques como pistas para sus machos cortejos con motos manipuladas volcando un molesto e inaguantable ruido, todo ello prescindiendo de la presencia del casco, invaden los bares a los que antes iba y atentan indiscrimadamente imponiendo su libertad sobre la del resto de mortales. La incultura es un don denominador común entre estos chicos, aunque salvando ligeras y raras excepciones, y no ya la falta de ésta, sino la falta de interes hacia la misma, ni que comentar la educación. Es normal verlos gritar vocablos que me son dificiles de entender en ocasiones, ya que su lexico es extremadamente aspero, al que le suman de armonico fondo la musica martilleante de sus coches tuneados con neones azulinos, 'me gusta la gasolina, dame mas gasolina'.
Personalmente me parece perfecto que sean sus aficiones, tunear, escuchar esa ''''musica'''' o ponerse chaquetas de Rotwailler, lo que me llega a los huesos es que estén martirizando al resto, que llenen de violencia tranquilos lugares, que no respeten el gusto, el estar o la apetencia del resto imponiendo sus leyes selvaticas. Donde estará el origen de este fenomeno es dificil de concretar, es posible que sea un cumulo exponencial, aunque bajo mi humilde pensamiento me atreveria a citar algunos, consumismo, el dinero-centrismo, la importante-vanalidad, el pasotismo absoluto... y parecería presentuoso por mi parte continuar.

Una vez mas, desde la utopica tierra, vislumbramos otro de los problemas sociales que provoca el modelo actual. Freedomland, semillas de cambio.

Falsas guerrillas

Que es lo que esta ocurriendo, es una nueva moda o simplemente es producto de la represion capitalista. Me refiero a la masiva oleada de ataques con explosivos a lo largo y ancho del planeta. Explosiones en Londres, explosiones en Galicia, Iraq, Egipto, Barcelona y una larga lista a la que a diario se suman nuevos enclaves, unos contra intereses capitalistas, otros por motivos religiosos, otros porque sí. Pero lo cierto es que es un hecho que se ha convertido en cotidiano, lo vemos en los medios de comunicación y apenas nos afecta, apenas nos conmueve, como todo lo cotidiano, reflexiono. Me doy cuenta de la gravedad del asunto, quizas es el arranque de la gran tercera y nunca lo habiamos imaginado así, sera una lucha de todos contra todos. Es posible que nosotros mismos seamos culpables simplemente porque no nos conmueve, la masa observa e impasibles volvemos todas las mañanas al trabajo, los sabados continuamos levantandonos tranquilos, la tostada hablando de lo bien que lo vamos a pasar esta tarde en la playa. Volvemos a atisbar el problema del radical individualismo, olvido del colectivo, mientras a mi no me ocurra... en fin es horroroso pero que vamos a hacer. El incremento de las diferencias emisfericas, de la radicalización de clases, la creencia de la existencia de una verdad unica, el abuso del capital sobre la persona, el engaño, la manipulación, unos mas, otros nada, una o todas, razones para la existencia de las falsas guerrillas. Los que llevan el cinturon mortifero, la cobarde mochila, la lapa en el guardabarros o los que hacen trabajar a niños durante diecisiete horas, los que lanzan misiles por petroleo, los que firman penas de muerte. Los medios solo llaman terrorismo al cinturon, a la mochila y la lapa, pero tambien lo es el explotador laboral o el pais de la ''Libertad''. Sientete terrorista cuando compras una marca, sientete victima cuando veas la muerte en Bagdad, seamos realistas, todos somos victimas y verdugos. No es solución matar al que corre con una mochila, no es solución bombardear Afganistan, la unica solución es el equilibrio, la existencia de la libertad de elegir como coño quieres vivir dejando vivir a los demas.

Imagine

Allá por los 70, en Liverpool, alguien que ya no esta entre nosotros, pronunció unas palabras que por desgracia nadie recuerda cuando se levanta, nadie recuerda cuando discute por cosas vanales y/o materiales, en un mundo donde las gentes y las culturas no comparten, simple y llanamente se autodestruyen. Nos resignamos a que históricamente el medio mas eficiente es la violencia, ¿es absurda entonces la posesión de inteligencia, o simplemente es la causante de la situación en la que gira nuestra vida?, posiblemente la inteligencia no actué directamente, es el egocentrismo individualista, la creencia de cada uno de nosotros de poseer la verdad absoluta y la defensa a ultranza de ello. Llegado a esta profundidad donde la causa universal reside independientemente en cada uno de nosotros podría pensar que es entonces imposible cualquier cambio, pero, si yo creo que es posible, miles mas a lo largo y ancho tienden a la misma reflexión. Si somos miles podemos llegar a ser cientos de miles y aun seguir superando la barrera, hasta que la mayoría individualista sea minoría, o que el individualismo se nutra realmente del colectivo y vice versa. En mi reflexión me surgen miles y miles de formas y de murallas a las formas, la mas importante la escasez de equlibrio en las posibilidades de desarrollo individual y colectivo. Es realmente patético ver como personas derrochan los recursos y otros en la misma nación mueren sin ni siquiera tener los mínimos necesarios para sobrevivir. Quizás comentando las palabras del nacido en Liverpool pueda saborear la esencia de cientos de pensamientos que me recorren condensados en pocas palabras:

Imagina que no hay cielo
es fácil si lo intentas
ningún infierno bajo nosotros
sobre nosotros solo cielo
imagina a toda la gente
viviendo para hoy...

La negación del cielo en su significado espiritual, eliminando la esperanza de una vida mejor en otra fase y trasladandola al segundo actual. El cambio por el simple cielo azul físico del que disfrutamos, la negación del infierno religioso y del infierno físico en el que vivimos. Las personas viven para vivir no para ser mas que yo, no para machacarme con el único fin de tener algo tan estúpido como una posesión.

Imagina que no hay países
no es difícil de hacer
nada por que matar o morir
ni tampoco religión
imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz...

Borrar las determinaciones políticas, los muros a la correcta y equilibrada justicia, la crispación entre culturas por el sometimiento, la ruptura entre las gentes por una linea que fue dibujada en los mapas a base de guerras y asesinatos; los países. Olvidar que la muerte es la solución a un problema, olvidar que la religión es causa de desacuerdo, que por lo contrario puede ser motivo de unión, de conocimiento mutuo. La utópica palabra, como utópico es el nombre de esta bitácora; la paz.

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te nos unas
y el mundo será uno

Una esperanza, un granito de arena, tu puedes aportar una semilla mas y contribuirás a un bosque, deja de soñar, de conformarte, de esperar, de soportar y haz te de un cultivo de pensamiento.

Imagina nada de posesiones
me pregunto si puedes
ninguna necesidad de avaricia o ansias
una hermandad del hombre
imagina a toda la gente
compartiendo todo el mundo...
Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único

Lo mio es mio, lo tuyo es para ti, pero yo lo quiero, ¿someto a otros para conseguirlo?, ¿te robo a ti?, ¿te mato para quedarmelo?, pero, y si no lo quiero?. Y si nadie quiere lo que tu tienes, si nadie tiene las ansias de lo material, de consumir, ya no tendré que someter a otros para conseguirlo, ya no te robaré ni te mataré, y si además lo tuyo lo compartes para que todos disfruten, tu te sentirás en paz, no tendrás que protegerte de nada.

Desde la utópica tierra Freedomland una reflexión para invertir los polos, un mundo mejor es posible, solo piensa por ti mismo, no dejes que otros lo hagan por ti. Si es difícil esta hecho, si es imposible se hará.

Es menester

Y en una bitacora personal es menester presentar una imagen del editor y su entorno, en este caso podeis ver la mayoria de mis amigos en El Bosque, un bonito pueblo serrano de la provincia que lo tiene todo. Desde la utópica tierra os muestro al colectivo del universo, mi particular circunferencia.

Sus nombres desde abajo, de izquierda a derecha: Raquel, Estrella, Luis; Bibi, Natalia, Rocio; El Lawa, Paco, Alejandro, Patricio; Antonio, Ingo, Yo, Alberto y Salvi.