Buscando el rumbo

En el principio de la navegación, los polinesios recorrían grandes distancias en aquellas naves primitivas, juncos atados con cáñamo y frágiles velas abrazadas a una crucera de bambú. Eran atrevidos y osados, desafiaban los peligros del mar, muchos perecieron ahogados y otros deshidratados bajo un sol desconocido o de hambre. No existían cartas marinas, ni brújulas, ni instrumentos que dieran una mínima idea de la orientación o la posición, solo se servían de las estrellas, de su intuición. Navegaban días en deriva, todo a su alrededor, norte-sur, este-oeste, es agua, eterno elemento, estaban perdidos, desorientados, tenían sed y miedo, ansias por ver algo al final de aquel horizonte azul y despiadado. Era una sensación desesperante, de impotencia, padecían condiciones durisimas, entre ellos eran como hermanos y uno no sobrevivía sin los demás. Solo la esperanza y la fuerza de espíritu de esos hombres les hizo llegar a miles de kilómetros de su origen, nunca perdían el animo, eran luchadores de la vida, no se doblegaban ante lo desconocido. Ahora ellos deben ser mi punto de referencia, mi ejemplo, como ellos floto a la deriva en un océano, no se si quiero seguir o volver a puerto, debo afrontar, plantarme ante lo que viene y no arrodillarme como autovictima. Necesito replantearme el rumbo, probar otra constelación del horizonte y aunque siga perdido, antes o después encontrare tierra y una nueva vida comenzará lejos del origen. Es ahora mi misión, hoy Freedomland parte hacia un horizonte nuevo.

Gases

La brisa hoy entra fresca, supera con facilidad las rejas de la ventana, una luz amarilla aclara la atmosfera humeante de la habitación, entre una secundaria música, tabaco y whisky. Hoy es viernes, mañana el trabajo me obliga a abrir los ojos a las 8, casi antes que Helios, no importa, la amistad, su existencia y la compañia inherente importa infinitamente mas que la boca seca y el dolor de cabeza. Mientras escribo, a un lado quedan sus voces, queda su presencia ausente en mis ojos, los temas son diversos, conocidos, informática, trabajo, esencia, amistad, fiesta, ayer, hoy, mañana.
La jarra fría, húmeda, me observa con desparpajo, con seguridad, sabe que antes o después recurriré a besarla para probar su jugo etilico, yo desvio mi vista, su permanencia atenta me aturde. Los sinonimos huyen de mis neuronas, las palabras se esconden tras mi craneo, es casi imposible la coherencia, desaparecida practicamente la floritura. Los dedos alternan letras, el corazón bombea con fuerza palabras de sentimiento, de realidad presente, temporal, persistente en un mismo espacio, fluyen. Una pausa, nicotina, la jarra sin retirar su fulminate presencia me convence, mis labios se funden en cristal y el frio zumo de malta inunda la garganta, aun se relentiza mas mi escritura, las distracciones se suceden cada vez mas rapido...
Desde la utopica tierra...Freedomland, una noche mas, mañana sera otro dia.

Plumbum

Hoy es gris, el cielo ya avisaba ayudado por una leve agitación arremolinada, esta mañana la luz del sol llega oscura, plomiza, las sombras prácticamente han desaparecido sustituidas por una fina lluvia, en silencio, con pesadumbre. El polvo acumulado de tres meses de seco estival se doblega, se muestra un brillo esmeralda en las hojas, las superficies tornan húmedas, se suceden cambios. Eolo suspira, siente el frescor incesante de la persistente linfa de Gaia. Esperaba hace días, sin mirar al cielo, como una premonición profética, que esta semana la atmósfera nos iba a regalar unos días frescos y húmedos, el aire se nota fluido, mucho menos denso y la respiración es mas satisfactoria. Siempre recuerdo en estas fechas mis años de colegio, curso tras curso, después de semanas sin madrugar, el primer día de camino a clase me acompañaba la lluvia.Es despedida, es bienvenida. El olor, el olor que inunda mis fosas nasales es maravilloso, me produce una sensación extremadamente placentera, así huele el gris y también el verde. Dicen unos que el olor lo produce la tierra húmeda y otros explican que las gotas traen ozono, en cualquier caso es el aroma del perfume con la que se acicala Demetra, el mismo que atrajo a Poseidon hacia ella. Hoy llueve en Freedomland, la utópica tierra cambia de estación.

Despertar

El sol entra por entre las rendijas de la persiana, justamente el haz marcado por el polvo, el mas notable de la estancia, esta atacando incesante mis ojos cerrados por el débil sueño que ya queda sobre las once de la mañana. Hoy es Domingo, único día de la semana que no tengo que amanecer con el sol para ir a cumplir el tercer grado que me impuso hace algún tiempo el dinero. Ayer compartí velada hasta altas horas, con un constante cubata y algún tesoro amigo, como cada Sábado. El despertar es suave, antes de abrir los ojos, he notado que estoy restablecido, el sueño pegajoso que se alía con un desagradable dolor de cuello cada mañana dominical no existe. Es uno de esos despertares optimistas que solo tengo una vez cada varias semanas, recuerdo esas mañanas muchos días después. El sentido individual del despertar. Pasando de largo el servicio, sin lavar la cara, acerco mi mirada hasta la terraza para notar el frescor característico del final del verano, comienza otoño, Septiembre es renovador, para mi siempre lo fue. Confirmo mi estado, la resaca hoy me ha dado tregua sin saber muy bien porque, destenso mi vejiga y el agua definitivamente desanubla mi estado, aunque de bienestar, aun somnoliento. Despunta un nuevo día, siempre los amaneceres me acompañaran tan brillantemente. Que me ha llevado a estos estados, sentir como especial algo, que hace años, era normal, la razón la encuentro en el pasado de este blog, en sus articulos. Deseos de despertar de un condenado por el etanol desde la utópica tierra del domingo sin resaca.

Gaia. La diosa.

Ya no lo son, nunca lo han sido, pero ahora la mayoria se da cuenta, su inmunidad era solo psicológica. Gaia, la madre tierra, se toma el placer de hacer lo que le viene en gana, poblaciones del pais que se cree con el absoluto poder, son sumergidas bajo un suave susurro de doscientos kilometros por hora, lluvias torrenciales y una pequeña lengua marina. Cientos de animales homos perecen bajo sus líquidas manos, las insignificantes posesiones son despojadas de forma útil y su existencia queda reducida a despojos flotantes. Hoy se reafirma que seguimos siendo lo que siempre, pequeños entes móviles y caoticos solo gobernados por la titánica pangea. Aprendamos a ser humildes, no volvamos al ilustrismo del sol orbita el epicentro de nuestro culo, no continuemos con este morboso coito de desgaste, aprendamos. Hay lugares del mundo donde el humano es humano, la ausencia de posesión, del material deseo, la supervivencia como prioridad nos une a la diosa, unos ahogados, el resto emerge con fortaleza. En otros lugares, el objeto material cobra primaria importancia, aquí se olvidó sobrevivir, se dejó de ser humano y las consecuencias son notables y penosas, unos ahogados, el resto paralizado. Una mariposa mueve sus dañadas alas, el dolor la obliga a volar errante y sin querer, roza los hilos que nos sujetan. Desde la utópica tierra donde Gaia respira tranquilamente bajo el calido sol, un pequeño ente móvil y caotico.